Saio na necessidade apertada
por um condimento desinibido -
e no tudo vi-me no nada
e de toda a paciência vi-me descabido.
Mas em nada existe a excepção perpectuada,
vi condimento, vi amigo
e em todo o vinho, sangue e nada,
um fúnebro artigo.
A paz na guerra é guerra...
o silêncio, a falta de sirene
e escorre, escorre, berra!
Por fim, a gente da terra,
os outros, a ilusão perene
que o hoje encerra.
Subscrever:
Enviar feedback (Atom)
Sem comentários:
Enviar um comentário